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Quasimodo, Salvatore: Lettera

Portre of Quasimodo, Salvatore

Lettera (Italian)

Questo silenzio fremo nelle strade,

questo vento indolente, che ora scivola 

basso tra le foglie morte o risale 

ai colori delle insegne straniere... 

forse l’ansia di dirti una parola 

prima che si richiuda ancora il cielo 

sopra un altro giorno, forse l’inerzia, 

il nostro male piú vile...La vita 

non è in questo tremendo, cupo, battere 

del cuore, non è pietà, non è più 

che un gioco del sangue dove la morte 

è in fiore. O mia dolce gazzella, 

io ti ricordo quel geranio acceso 

su un muro crivellato de mitraglia. 

O neppure la morte ora consola 

piú i vivi, la morte per amore?



Uploaded byP. T.
Source of the quotationhttp://houdelier.com/paginas/ebook

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