Győrffy Ákos : Die Erinnerungen des Tals (A völgy emlékei in German)
A völgy emlékei (Hungarian)Valahol itt készülhetett az a fotó hetven évvel ezelőtt, nagyanyám még egészen fiatal, húsz se lehet, két másik lány mellette, napszámosok a szigetről, akik egyszer a forrásnál látták az az ördögöt, ott ivott az ördög a Király-kútból,
szedik a málnát a fotón, egy felhő pereme még, egy hetvenéves felhő, ami látszik, és valami a hegyből is mögöttük, nagyjából az a rész, ahol most épp rákezd egy kakukk,
akkor még az ismeretlen katona sírja sem volt meg, ahol a biciklit hagytam, nem volt még ott az a sír, valószínűleg német katonáé lehet, errefelé vonultak vissza, fölfelé a völgyben,
a háború után tele volt az erdő mindenféle eldobált felszereléssel és mindenféle oszlásnak indult, szétszóródott testrésszel,
nagybátyám gyerekkorában hazavitt innen egy pár katonai csizmát, és csak otthon vette észre nagyanyám, hogy a csizmákban, pont addig, ameddig a csizmaszár ért, benne voltak a rothadó lábszárak is,
és egy halántéknál átlőtt sisak, amit hazahozott, gyerekkoromban még megvolt, aztán egy lomtalanításnál eltűnt, szépen látszott a golyó bemeneti és távozási helye, ahol távozott, mint egy virág szirmai, olyan szabályosan nyílt szét az acéllemez,
és a gyümölcsösök, az elvadult gyümölcsösök, kúszónövények fojtják meg az amúgy is félholt fákat, tavasszal látni csak, fentről, a fennsíkról, amibe a völgy felső vége torkollik, virágzáskor az évről évre halványabb, szabályos, hófehér téglalapokat, a hajdani gyümölcsösök lassan szétbomló rendszerét, de ebbe a hófehér szabályosságba egyre több zöld folt kerül, ahogy a területet visszaveszi az erdő,
nem tudok mást, csak mozdulatlanul nézni, hogy mi történik, lassú és megy valami felé,
inkább érezni lehet, hogy megy, ők érezték-e, ebből a forrásból ivott a nagyapám, a nagyanyám, anyám kislánykorában, most meg én, egyre kevesebb benne a víz, és nem is lehetne már inni belőle, mert szennyezett, ahogy a környék szinte összes forrása rég szennyezett már, alig folyik a csőből, és állott szaga van,
1885 van belevésve a cső fölötti kőlapba, anyai dédszüleim gótbetűs imakönyvében láttam hasonló számokat, ilyen írás nincs már, így ma nem ír senki,
nézem magam a forrás vizében, nézem azt a lebegő arcot odalent, nézem az utat, ahol reggelenként mentek fölfelé, vállukon kapával, hátikosárban a kenyér, a szalonna, demizsonban nagyapám bora, a mézesfehér,
valaminek itt kellett maradnia belőlük, a völgy emlékeiben kéne kutatni utánuk, hogy lehetne szóra bírni a völgyet, a forrást, a forrás vizéből hová tűnt az arcuk, ha nem látom az arcom a vízben, hová lesz,
kikoptatta a forrás medencéjét a víz, legömbölyítette a széleit, mint nagyanyám rózsafüzére, tökéletesre kopott,
az ördög visszatér-e egyszer a forráshoz, az ördög talán most is itt van, ő tette ihatatlanná a forrásokat,
mosolyognak hárman, a három fiatal lány a képen, fölöttük, a felhő előterében, először azt hittem, kosz, kapargattam, de nem jött le sehogy, aztán nagyítóval megnéztem, hogy mi az ott, az a fekete pont az égen, egy madár, talán egy egerészölyv lebeg egyhelyben a hetvenéves égen, és valaminek az árnyéka még a kép szélén, félig a málnabokrokon, egy alaktalan árnyék, amint elérni készül őket.
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Die Erinnerungen des Tals (German)Hier irgendwo mag wohl jenes Foto vor siebzig Jahren gemacht worden sein, meine Großmutter ist noch ganz jung, keine zwanzig, die beiden anderen Mädchen neben ihr sind Tagelöhnerinnen von der Insel, die einmal an der Quelle den Teufel gesehen haben, dort hatte der Teufel aus dem König-Brunnen getrunken,
sie pflücken Himbeeren auf dem Foto, der Rand einer Wolke noch, einer siebzigjährigen Wolke ist noch zu sehen, und hinter ihnen etwas vom Berg, im Großen und Ganzen jene Stelle, an der jetzt gerade ein Kuckuck loslegt,
damals war das Grab des unbekannten Soldaten noch nicht da, wo ich das Fahrrad gelassen hatte, da gab es noch nicht jenes Grab, es mag wohl das eines deutschen Soldaten sein, hier lang waren sie auf dem Rückzug, aufwärts im Tal,
nach dem Krieg war der Wald voll mit allerlei weggeworfener Ausrüstung und allerlei in Verwesung begriffenen, in alle Winde zerstreuten Körperteilen,
mein Onkel hatte in seiner Kindheit von hier ein paar Militärstiefel mit nach Hause genommen, und meine Großmutter hat erst zu Hause gemerkt, dass in den Stiefeln, gerade bis zum Rand der Stiefelschafts, auch die fauligen Unterschenkel drin steckten,
und ein mitgebrachter, an der Schläfe durchschossener Helm war noch in meiner Kindheit vorhanden, dann ist er bei einer Entrümpelung verschwunden, die Ein- und Austrittstelle der Kugel war gut sichtbar, wie die Kronenblätter einer Blume, so regelmäßig hatte sich die Stahlplatte auseinandergefaltet,
und die Obstgärten, die verwilderten Obstgärten, Schlingpflanzen ersticken die ohnehin halbtoten Bäume, nur im Frühling kann man sehen, von oben, vom Hochplateau her, in das das obere Ende des Tals mündet, zur Blütezeit die von Jahr zu Jahr blasseren, regelmäßigen, schneeweißen Rechtecke, das sich allmählich auflösende System der einstigen Obstgärten, aber in diese schneeweiße Regelmäßigkeit mischen sich immer mehr grüne Flecken hinein, wie die Fläche zurückerobert wird vom Wald,
ich kann nicht anders, nur reglos zusehen, was geschieht, es ist langsam und geht auf etwas zu, man kann eher fühlen, dass es geht, ob sie es auch gefühlt haben, aus dieser Quelle trank mein Großvater, meine Großmutter, Mutter in ihrer Kindheit, und jetzt ich, das Wasser wird immer weniger und auch trinken könnte man nicht mehr aus ihr, denn sie ist verseucht, wie auch fast alle Quellen der Umgebung längst schon verseucht sind, es rinnt kaum aus dem Rohr und es hat einen abgestandenen Geruch,
1885 wurde gemeißelt in die Steinplatte oberhalb des Rohres, im Gebetsbuch meiner Urgroßeltern mütterlicherseits mit Sütterlinschrift habe ich ähnliche Zahlen gesehen, eine solche Schrift gibt es nicht mehr, so schreibt niemand mehr,
ich betrachte mich im Wasser der Quelle, sehe jenes schwebende Gesicht dort unten, schaue den Weg, auf den sie morgens aufwärtsgingen, mit der geschulterten Hacke, in der Hucke das Brot, der Speck, in der Korbflasche Großvaters Wein, der Honigblaue,
etwas müsste von ihnen dageblieben sein, man müsste in den Erinnerungen des Tals nach ihnen suchen, wie könnte das Tal zur Rede bewegt werden, die Quelle, vom Quellwasser wohin war ihr Gesicht verschwunden, wohin geht mein Gesicht, wenn ich es nicht mehr im Wasser sehe,
das Wasser hat das Becken der Quelle geglättet, seine Ränder abgerundet, wie der Rosenkranz meiner Großmutter, zur Perfektion abgenützt
wird der Teufel wohl einst zurückkehren zur Quelle, vielleicht ist der Teufel auch jetzt da, er hat die Quellen untrinkbar gemacht,
die Drei lächeln, die drei jungen Mädchen auf dem Bild, über ihnen, im Vordergrund der Wolke, zuerst dachte ich, Schmutz, ich kratzte daran, es ließ sich aber nicht entfernen, dann schaute ich mit dem Vergrößerungsglas, was das dort, jener schwarze Punkt am Himmel ist, wohl ein Vogel, etwa ein Mäusebussard schwebt auf dem Fleck am siebzigjährigen Himmel, und der Schatten von noch etwas am Bildrand, zur Hälfte auf den Himbeersträuchern, ein gestaltloser Schatten, wie er sie zu erreichen sich anschickt.
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