Oppenheim, Meret: Rêve à Barcelone

Je suis couchée avec un homme dans un lit qui est à l’extrémité d’une grande salle. Tout au long des murs court un relief grec, comme au Parthénon. Par une petite porte à l’autre bout de la salle arrive une chose, une sorte de sculpture paranoïde (elle rappelle des figures de Salvador Dali), mais qui prend des proportions gigantesques dès qu’elle a franchi la porte, et elle remplit la salle jusqu’au plafond. Construction amorphe, elle se termine en un endroit en soulier de dame; la construction marche sur le soulier qui se trouve à un bout et sur la pointe de quelque chose comme un nez. Je dis à l’homme avec qui je suis couchée que je ne l’aime plus. Il dit : Alors prends-toi un de ces Grecs ! Je me lève, je vais jusqu’au mur, et je tire la jambe d’un des jeunes hommes en marbre. Il descend du mur. Nous partons ensemble, nous nous promenons dans un paysage. L’homme près duquel je marche devient subitement mon père. Nous marchons côte à côte sur un plateau. Plus bas, sur les pentes poussent des sapins dont on ne voit pourtant que les faîtes. Mon père montre un groupe de ces sommets de sapins (sur le versant sud) qui sont fortement agités et dit : « C’est là-bas que j’ai connu ta mère. » Je dis : « Là-bas est mon meurtrier ! »

Je descends la pente, je crois qu’il s’agit maintenant du versant nord, jusqu’au pied de ces sapins. Là est assis, appuyé à un tronc, un homme sur le retour d’âge, vêtu sportivement, avec une veste de tweed de couleur rouille, les cheveux gris et courts. Il dirige un couteau vers moi. De l’extrémité de l’index d’une main je touche la pointe du couteau, de l’autre index l’extrémité de la poignée, je retourne le couteau et m’apprête à poignarder cet homme quand mon père, à côté de moi, dit : « Ça ne se fait pas. » Sur quoi je donne un coup à l’homme, si bien qu’il dévale la pente. Il roule sur lui-même tout en se touchant le front avec l’index et il a l’air du serpent Ouroboros qui se mord la queue.

I am lying down with a man in a bed at the far end of a large room. All along the walls there runs a Greek relief, as in the Parthenon. Through a little door at the other end of the room there comes something, a sort of paranoid sculpture (like the figure of Salvador Dalí), but which takes on gigantic proportions as soon as it gets through the door, filling the room to the ceiling. An amorphous construction, it ends in one place like a woman’s shoe; the construction is walking on the shoe at that end and on the point of something like a nose. I say to the man I am lying down with that I don’t love him any longer. He says: ‘‘Then go take one of those Greeks!’’ I get up, go toward the wall, and pull at the leg of one of those young men in marble. He gets down from the wall. We leave together, we walk along in some countryside. The man I am walking with suddenly becomes my father. We are walking side by side on a plateau. Lower there are some fir trees only the tops of which are visible. My father points out one cluster of these fir tree tops (on the south slope) which are tossing about, and says: ‘‘Over there is where I knew your mother.’’ I say: ‘‘Over there is my murderer!’’

I descend the slope, I think now it’s the north face, down to the foot of those fir trees. There, sitting against a tree trunk is an aging man, dressed very sportily, with a rust-colored tweed jacket, his grey hair very short. He draws a knife on me. With the tip of my index finger, I touch the point of the blade, and with the other index finger the end of the handle. I turn the knife around and get ready to stab this man when my father, beside me, says: ‘‘That just isn’t done.’’ At which I stab the man, who falls down the slope. He rolls over on himself, touching his forehead with his index finger and looks like the Ouroboros serpent biting his tail.