Dehmel, Richard: Ruf

Immer stiller stehn die Bäume,

nicht ein Blatt mehr scheint zu leben,

und ich fühle Wüstenträume

durch den bangen Mittag beben,

bis ins bange Blut mit zittern,

bis ins Herz, wie Feuerpfeile.

O, ich lechze nach Gewittern!

Komm, Geliebte! eile! eile!