Samain, Albert: Soir de Printemps
Soir de Printemps (French)Premiers soirs de printemps : tendresse inavouée... Aux tiédeurs de la brise écharpe dénouée... Caresse aérienne... encens mystérieux... Urne qu'une main d'ange incline au bord des cieux... Oh ! Quel désir ainsi, troublant le fond des âmes, Met ce pli de langueur à la hanche des femmes ? Le couchant est d'or rose et la joie emplit l'air, Et la ville, ce soir, chante comme la mer. Du clair jardin d'avril la porte est entr'ouverte, Aux arbres légers tremble une poussière verte. Un peuple d'artisans descend des ateliers ; Et, dans l'ombre où sans fin sonnent les lourds souliers, On dirait qu'une main de Véronique essuie Les fronts rudes tachés de sueur et de suie. La semaine s'achève, et voici que soudain, Joyeuses d'annoncer la pâques de demain, Les cloches, s'ébranlant aux vieilles tours gothiques, Et revenant du fond des siècles catholiques, Font tressaillir quand même aux frissons anciens Ce qui reste de foi dans nos vieux os chrétiens ! Mais déjà, souriant sous ses voiles sévères, La nuit, la nuit païenne apprête ses mystères ; Et le croissant d'or fin, qui monte dans l'azur, Rayonne, par degrés plus limpide et plus pur. Sur la ville brûlante, un instant apaisée, On dirait qu'une main de femme s'est posée ; Les couleurs, les rumeurs s'éteignent peu à peu ; L'enchantement du soir s'achève... et tout est bleu ! Ineffable minute où l'âme de la foule Se sent mourir un peu dans le jour qui s'écoule... Et le coeur va flottant vers de tendres hasards Dans l'ombre qui s'étoile aux lanternes des chars. Premiers soirs de printemps : brises, légères fièvres ! Douceur des yeux ! ... tiédeur des mains ! ... langueur des lèvres ! Et l'amour, une rose à la bouche, laissant Traîner à terre un peu de son manteau glissant, Nonchalamment s'accoude au parapet du fleuve, Et puisant au carquois d'or une flèche neuve, De ses beaux yeux voilés, cruel adolescent, Sourit, silencieux, à la nuit qui consent. |
Tavaszi est (Hungarian)Koratavaszi esték: titkolt és félvesejtett
Szerelmek... szelid szélben kibomló puha selymek... Csiklándó légi ujjak... titokzatos tömjének... Kicsordult égi kelyhe egy angyal szép kezének... Oh, milyen vágy teszi, mily szívriasztó zajlás, Hogy most a nõk csípõjén oly epedõ a hajlás? Rózsásarany az alkony s a lég örömtõl telt el, S a város is, ma este, dalol miként a tenger. A félig nyilt ajtójú parkban még fénylenek Az áprilisi friss fák s köztük zöld por remeg. Munkásnépét haza most engedi a mûhely, S kong sorba lomha léptük s oly szeliden merûl fel Zord homlokuk az árnyban, mintha, hol bús szenny csorgott, Lágy Veronika-kéz törülné le a kormot. A hétnek vége már s vidáman az est hûsét Harangszó zengi át, mert holnap itt a húsvét; Oh, vén gót tornyok öblén reszketõ agg harangszó, Ódon, katholikus korok mélyérõl hangzó, - Zeng-bong s szivünkben is, szelíden vélerezgvén, Valami kopott húr zsong, áhítatos s keresztyén. De már, bús fátylai alatt is szép mosolygó, Az éj, a pogány papnõ jõ s már az arany bolygó, A hold, a mély azúron rajzolva fínom ívet Mind magasabbra leng s egyre tisztább s szelídebb. Egy perc, s az égõ város egyszerre elcsitúl, Azt mondanád, reá most lágy asszonykéz simúl. Lassan minden zaj elhal és minden szín kiég, Áll az esti varázslat: és minden csupa kék! Oh perc, feledhetetlen, mikor a tömeglélek Is érzi, hogy a tûnt nap egy kis tovatünt élet... A szíven át most kósza vágy lágy hulláma illan, Míg az árnyban kocsik lámpás-csillaga csillan. Oh, tavasz-esték: halk szél... heve könnyû sohajnak... Édes szemek... szelíd kéz... epedve nyíló ajkak... S a Szerelem, rózsával fogai közt, hanyag Bájjal, földre lecsúszó köpenyben, hallgatag A folyó korlátjára könyököl puha-resten, És fátylas szép szemével, kegyetlen ifju isten, Míg arany tegezébe nyúl, mely nyillal tele, Rámosolyog az Éjre s az egyetért vele.
|